Relato VII. - Guerra -

1954 es el año en el que me enamoré.

Recuerdo esas tardes de enero, frías, con mi abrigo negro de botones y tú, con ese pelo que parecía estar bien colocado -aunque tu decías que era así-. En invierno vi esa mirada tuya, color marrón, eterna, cálida, pasional. En primavera, sí, florecimos, conocimos a nuestros amigos, conocimos nuestras vidas. Nuestras manos, entrelazadas en la oscuridad confesaban amor eterno. En verano el calor invadió nuestras mejillas, nuestro calor. Enfados, broncas, lenguas afiladas. Nuestros amigos eran un grupo, no soportaban dicha situación. Dos bandos, olía a guerra. Otoño, mis lágrimas por perderte tiñieron mis cabellos rubios de negro, mi vientre, antes blando, se había hundido, mis brazos eran huesos y mis piernas palos. Invierno otra vez, no lo soportaba, no podía ver más. Mis amigos me habían traicionado, mi familia desaparecido, y tú, insistías en que no querías hacer daño, pero a escondidas, lo seguías haciendo.

No me queda otra... luchar.

Bienvenido a la Tercera Guerra Mundial.